- Разве это искусство, - спросил я однажды у дятла, - Деревья расписывать клювом упругим? - При чем тут искусство? - ответил мне дятел, - Я просто тружусь, семье добывая немного еды... - И себе, - я громко ему подсказал. Но мой собеседник, ответом своим увлеченный, меня не услышал. - ... Как эти деревья, растрескав иссохшую землю, - Витийствовал дятел, - Гонят к вершинам ветвей и родившимся листьям Соки земли. А то, что рисунок моих разрушений Заставил тебя заподозрить, что я занимаюсь искусством, - Меня это, друг мой, наводит на мысль, Что сам ты бесценное время теряешь На это пустое занятье. - О господи, что ты! - воскликнул я тут же И дятла убил, Подтвердив, что искренне был удивлен, Когда обвинили меня в занятье искусством. Теперь этот дятел, набитый трухой, Стоит, постигая всю пагубность спора во время работы.