М.В. А за окном – все та же осень, И ветер облака целует. Я возвращаюсь с цифрой «проседь», На букву «солнце» претендуя. И кто-то в одеяньях белых За мною не таясь шагает Среди прохожих оголтелых По пальцам женщины Шагала. И именем моим в кавычках Подписываясь на конвертах, Свое Он счастье мною кличет, Где я хожу с печатью смерти. 15 сент. 1997

...Каждый, кто перед смертью сказать готов О листьях – чутких слезах пожелтевших снов, Помнит, что в раннем детстве, как в добром сне, Руки его любимой гладили истину по спине. 09.03. 1999

B.H. В заколоченном вагоне С позолоченной облаткой Едем мы – куда нас гонят – Без ответа, без оглядки. Закрываем друг от друга Спины, руки и медали. От рассвета до разлуки – В зимних письмах блеск рыданий. Комья света, крыши лодок, Растормошенные звоном... Мы вернемся ненадолго, Чтобы снова все построить... 06.05.1998

Переступая через стены, Кладу на голову печати: Обрывки краски темно-серой, Разорванной тобой на счастье. Все помню: звонкие ударные И тени голубей простуженных... Но как спокойно зиму пряли мы, Не доедая чай за ужином... И так же тихо спать укладывал, И вереск мне в косицы синие Вплетал, как боль свою, усталую, Не занавешенную ситцевым...