Или демон шепчет мне на ухо, Или ночью я схожу с ума. За моим столом сидит старуха И кидает камни в мой в карман. Черный - тянет душу прямо в бездну Белый – верный путь на небеса. Телу на земле вдруг стало тесно. Боже, кто она и кто я сам?! Смерть моя в годах, совсем седая. Я милей старушки не встречал. Обо мне сейчас она страдает, И в ее глазах видна печаль. Час мой пробил, больше нет сомнений. Но куда укажут камни путь? Был злодей я или светлый гений, Только время вспять нельзя вернуть.

Увы и ах, но не поэт я, не поэт. И в двух словах открою вам простой секрет. Не сложно быть послушником у музы той, Что любит жизнь, но редко дружит с головой. Ее идей шальных, серьезных уж не счесть. Не сплю ночей, но делает ли это честь? В ее руках я просто жалкий инструмент. В своих стихах, как будто лишний элемент. Не будь меня, такой талан явился б в мир. Но я, любя, для музы сердце приоткрыл. И мы сошлись, как ангел с бесом не смогли. Хотелось ввысь, но нас спустили до земли.