Солнечный луч прикоснулся к вершинам, Птицы запели хвалебные гимны, Светом медовым наполнив долину, Сверху глядит, улыбается Вишну. Есть древний храм у старинного форта, Темные камни покрыты резьбою, Пусть уже многое временем стерто, Древний алтарь полон свежей золою. Здесь Святовита зовут Бхагаватой, Помнят законы и чествуют Вышних. Вот и Триглав - три лица на фасаде, В центре - Хранитель-Дажбог, он же Вишну. Свет золотистый наполнил пространство, Блещут вершины улыбкой знакомой. Где бы меня ни носил ветер странствий, Вместе с родными Богами - я дома.

В неге солнечного дня, В переливах птичьих трелей, Мне послышался, маня, Звук пастушечьей свирели. Где-то в этих же горах, Там, за кедрами, повыше, Притаился древний храм - Храм играющего Кришны. Очарованный игрой, Я иду на звук мелодий, А флейтист уж за спиной, Песню новую заводит. Горный лес. Откуда вдруг Тут коровы набежали? Может их позвал Пастух? Тоже песню услыхали? :0)

В мягких лапах гималайских кедров Птичий крик не молкнет до темна, И под ласковым прохладным ветром Шелестит зеленая стена. К снежным пикам привалилось небо, Шевелит бровями облаков. Сон и явь рождают быльи небыль... Здесь долина тысячи Богов. Здесь свои стремительные воды В даль несет божественный Беас, Здесь открылись в Шамбалу ворота, Здесь лежит дорога на Кайлас. Где Гаруда пролетал крылатый, В каждой птице видишь Божий знак. Вьяса здесь писал Махабхарату, Здесь сикхизм продумывал Нанак. Здесь свой Бог у каждого из кланов, И на каждом повороте храм. Под веселый грохот барабанов Боги в гости ходят по утрам. Намасте, прекрасная Долина, Я не видел красоты такой, Дханьяват Вам, Боги и Богини, Здравствуй, Куллу, дивный рай земной!

Чистым светом горя запылала Заря Отступила морозная Ночь. И ярки, горячи, словно стрелы лучи Гонят темное воинство прочь. То явился в наш мир удалой богатырь, Что родился в средине зимы. В чистом сердце принес кутерьму вешних грез Вдохновеньем наполнил умы Ты, Ярило, гори, Свет и Силу дари, Пробудилась от дремы Земля. Сок в деревьях гудит, аист в семьи летит, Будит жаворонок поля.

Конь-Солнце замедляет бег И прекращает превращенья, И Осень требует решений: Куда пойдешь ты, человек? Ты можешь выйти на виток, А можешь вновь бежать по кругу, Теряя год, ругая вьюгу, Но укрепляя мышцы ног. И нету третьего пути, Нам не дано остановиться, Лишь вечно по кругу кружиться, Иль на другой виток идти.

Пожелтела листва, и расплакалось небо дождями, Об ушедшем безвременно лете, о тёплых лучах, Я не прячу лицо, пусть поделится Осень слезами, Мы вдвоём погрустим о несбывшихся летом мечтах.

Инея на листьях проседь, В небе стынет бирюза... То ли Болдинская осень, То ль осенняя шизА... Третий вечер я рифмую, И неведом мне покой, Бакенбарды маскирую Недобритой бородой. У торшера муза мёрзнет, Завернувшись в палантин: "Ты б занялся делом, может? Эх ты, Пушкин, сукин сын!"

Вечер тих и бестревожен... Теплый воздух неподвижен... Возвращение прохожих В раковины тесных хижин... Засыпающее солнце Улыбается закатом, Красит крыши и оконца В краски розы и граната...

Есть осознание пути, Как осязания вибраций, Когда не в силах оставаться, Когда не можешь не идти. Уже натянута струна Меж тем что есть и тем что будет, Неслышный глас ее разбудит, И завибрирует она. Родит иллюзию свобод Струны размытость очертаний, И каждый путь свой звук печальный Для общей песни пропоет.