Морозной зимней ночью он сидел на подоконнике, кутаясь в плед. Он так отчетливо читал в себе мысли, что единственное, чего ему хотелось, это как можно дольше оставаться в них. Проведя заледенелым пальцем по стеклу, он закрыл глаза на пару биений и сделал глубокий вдох. Голова закружилась- то ли от алкоголя, то ли от прилива кислорода в перенапряженную голову. Как же он любил такие ночи… Сидя в одиночестве с чуть нагретым рукой бокалом виски, он мало- помалу избавлял свою душу от груза прошедших дней и капля за каплей заполнял образовавшиеся пустоты очередными дозами горячительного. Но в этот раз он никак не мог отринуть то, что сидело на самом дне его сердца. То и дело в памяти всплывало то мгновение их первой случайности, когда в незнакомых глазах он встретил что-то необъяснимо- искомое, тот недостающий кусочек пазла, которого не хватало для полноты картинки.