Спит Везувий во мне, Погребя в сером пепле Помпеи. То ли сон, то ли смерть Опустила на фрески вуаль. Нынче в терпком вине Не игристая песнь Гименея – Похоронная медь, Омрачившая дней пастораль. Звон трамваев далёк От прильнувшего к мрамору уха. Среди сотен теней Под луною своей не сыскать. Я пишу эпилог – Так выходит банально и сухо, Что пролог стал темней И вся повесть – болотная гать. Но не умер вулкан – Ведь дымы всё кочуют над жерлом. В недрах лава кипит – Дай, мол, в мир этот спящий спущусь! Блудным сыном полка Не вернусь я в траншею наверно, Хотя буду убит Как и все за вихрастую Русь. Да, огонь полыхнёт – Он не может сидеть в