Я шла по улице, по моей любимой улице, моего города. Уличка не чего из себя примечательного не составляла, напротив, она была обычная, как и сотни других. Вокруг, точнее, по правую руку от меня, ездили машины разных мастей, указывающие на положение, которое занимает водитель в нашем мире. Так и лезет в голову картина, как владельцы дорогих иномарок стоят на вершине горы и с ухмылкой смотрят, как копошатся, где то там, внизу, чахлые отечественные букашки…. Я всё шла, на дворе стояла весенняя погода, впрочем, наши зимы на зимнюю погоду редко расщедриваются. На встречу мне шли люди, конечно, находились и такие, которые меня обгоняли, но большая часть из них шла мне на встречу. Это были обычные люди: кто-то на ходу успевал читать книгу. Кто-то говорил по телефону, проходили мимо и нагруженные сумками женщины, которые потратив зарплату своего мужа, шли с улыбкой на лице. Но я только мельком обращала на них внимание, мне было не до них.