Зло инфернально,остальное – просто Недоброта посредственных людей, Мозги которых заросли коростой Нелепых и бессмысленных идей. Вот ходят эти зомби по планете, Друг друга обижая и казня – Они не виноваты, словно дети, И, значит, их не стоит обвинять. Но кто же режиссёр тог спектакля, Что длится от темна и до темна – Его мы имя знаем все, не так ли? Он «Мира Князь»,великий Сатана. Хотя, нет, не великий! Просто серый, Ничтожнейший, бездарный и тупой. Он превращён в гиганта нашей верой И верховодит суетной толпой.

Играет всяк в свою Игру: Один в Сянци, другой в Таврели, А мне сегодня поутру Любые игры надоели. Я не хочу играть, но Бог Игры меня совсем замучил И отказаться я не смог, Хоть не играть мне б было лучше. Сижу за шашечной доской, Хожу столбом «по-королевски» И на позицию с тоской Взираю, ибо « не по детски» Я бит сейчас за глупый ход. Ах, как Судьба ко мне жестока… Проходит Жизнь – за годом год. Игра жива, как «Свет с Востока»

* * * Стоит такая тишина, // Как будто звук исчез во мраке, А в небе жёлтая Луна // И звёзды светят, словно знаки Души моей – сейчас она // Сквозь рытвины и буераки Проходит по Земле, где маки // Цветут в любые времена. * * * Поют угрюмые ветра // О непонятном и далёком, Которое ещё вчера // Сияло солнечным потоком, А нынче Чёрная Дыра // Зияет выколотым оком И в мире суетно-жестоком // Вдруг понимаешь: Жизнь – Игра… * * * Смотрю устало в потолок, // Висящий прямо надо мною, И я не то, чтоб одинок, // А просто слился с тишиною. Мне тесен маленький мирок, // Покрытый серой пеленою, Но знаю я, что за стеною // Струится Времени поток. * * * Да будет Свет и сгинет Тьма - // Пускай растает наважденье! Уходит прочь души зима, // Когда пишу стихотворенье. Сквозь помрачение ума, // Сквозь суету и огорченья, Как бесконечное свеченье // Вдруг пр

Какие нынче козыри? – Попробуй разбери. Идёт борьба серьёзная От ночи до зари. Играй, да не проигрывай, Веди в Игре расчёт. Живи не ради выгоды – Пусть Жизнь сама течёт Водицею проточную По времени – реке Иль стихотворной строчкою, Когда перо в руке. В душе моей – Поэзия: Она моя Судьба. Стихи, как путь над Бездною, По кромочке гульба. Стихия слов звучащая, Как зарево огня. Всё это настоящее И это для меня. Другим иные ценности И цели бытия, Но Вечность выше бренности И это знаю я, Поскольку кожей чувствую Смешение времён. Иду вратами узкими Туда, дышит сон, А ночь такая долгая И навевает тьму. Печали в сердце – многие – Скажите, почему? Хотя всему когда – нибудь Приходит свой предел И утром свет развеял тьму, Как я того хотел. О Боже мой, как солнечно! – Закончилась напасть… Надеюсь, время полночью Мне сдаст иную масть.

Как пересилить пустоту И боль отбросить в холод ночи? Мне рано подводить черту И О Судьбе своей пророчить. Мне надо жить,а умирать Ещё я подожду немного, Пока не сломана печать На спрятанных скрижалях Бога. Загадка «голубиных книг» И тайна вечных Апокрифов Откроются в известный миг И возродится правда мифов. Но как жизнь связана моя С тем,что уму непостижимо И в чём все смыслы бытия, Которые проходят мимо. Вопрос себе я задаю, Но на него мне нет ответа И лишь у Бездны на краю Проходит путь земной Поэта.

Как сказано: Поэзия не только В словах, но также в паузах меж ними. Я спорить с вами не хочу, поскольку В стихах привлечь вас может только имя. Кого в пример мне взять? Ну, скажем, Пушкин, Фет, Тютчев, Блок … Ну, может быть, Есенин. А Байгужаков – кто? Я ваши души Своим стихом не приведу к спасенью. Мне замолчать? Да нет же, не дождётесь. Всё может прекратить лишь смерть на взлёте. Ну вот, опять Вы надо мной смеётесь… О, Господи, как скучно вы живёте!

К народу, родство позабывших «Иванов», Взывал из Парижа Георгий Иванов: «…Воскреснуть…Вернуться в Россию стихами» - И вот он вернулся, а что же мы сами? Вещаем о том, что мы любим Россию, Болтаем о миссии, верим в Мессию, Но даже не знаем, мертвы мы иль живы, И искренни наши слова или лживы. Пустая эпоха: иллюзии, тщеты – И лишь остаются России поэты.

Виктору Шеврину Мне Виктор Дмитриевич сказал: «Не пишутся стихи», Но я вовеки не слыхал Подобной чепухи. Такой мастак,такой поэт, А говорит мне он, Что нет стихов – Да это бред Или какой-то сон! Я в это верить не хочу И говорю:«Крепись! Постав пред Образом свечу И Богу помолись. Господь тебя подвигнет на Поэтовы труды: В окошко поглядев,Луна Плеснёт тебе воды Изящных рифм,красивых слов И прочей чепухи – И будешь ты всегда готов Писать свои стихи.».

Мне с дураками спорить – смысла нет. Не возражаю им.Устал безмерно. И думаю:«Они правы, наверно, А я не прав, поскольку я Поэт. Зачем мои стихи?Да не нужны, Поэтому читать их просто глупо». Какие есть эмоции у трупа? – Ему уже давно не снятся сны. Я разве жив?Не думайте о том, Поскольку это, в общем-то, неважно. Прошу я:«Отложите лист бумажный – Ведь он вам повествует о пустом». Ну,вот и всё.Свой стих я дописал. Закончил и теперь поставлю точку… Ещё одну – пятнадцатую строчку. Немного жаль.О, Боже!Слов накал…

Мой дом - тайга, А я лесной охотник. Кругом снега И километров сотни. Куда идти? - Блуждаю средь сугробов, Но нет пути. Гляжу, как филин, в оба… Ночь. Темнота. И звёзды запредельны. Я так устал, А поиски бесцельны… Мне в мире снов До жути одиноко... Хозяин слов, Поэт, подручный Бога.

Мне не дано взойти на пьедестал, Но только не жалею я об этом. Моей души космический кристалл Сияет Миру звёздно – лунным светом. Что делать мне? Ведь я рождён Поэтом, Но быть Поэтом я уже устал. Ах, лучше бы стихов я не писал, О чём, однако, говорю сонетом. Пусть на Земле есть разные пути, Но от себя не суждено уйти, Моя Судьба – извечный поиск Слова И вот пока душа моя жива, Без устали рифмую я слова, Поскольку не желаю я иного.

- На Бога надейся, а сам не плошай - Известна такая пословица, Но к горнему миру стремится душа, А мира земного сторонится. Но ты сторонись его, не сторонись, А ведь никуда ты не денешься От слова с обычным названием "Жизнь", Однако, живешь и надеешься Уйти в высоту, в глубину, в никуда... И вот возникает мгновение, Когда промелькнув в чёрном небе звезда, Опустится в стихотворение И вмиг заиграет оно новизной - Живыми и яркими красками, Чтоб в суетном мире, дыша тишиной, Остаться волшебною сказкою.

На исходе лета, На исходе жизни Шлю себе приветы, Как пляшу на тризне. Люди скажут: “Дикость!” - Я и сам всё знаю, Но судьбы безликость, Словно гон по краю. Мне б забыть про лето, Про весну, про осень, Но нельзя поэту Лбом стучатся оземь. Нужно жить красиво, Нужно жить раздольно, Но иссякли силы И душе так больно. Мысли все о смерти, О земном исходе - Как письмо в конверте При любой погоде.

На кладбище, в общем, стабильно, Поскольку развития нет. Лежит под плитою могильной От времени сгнивший скелет. Когда-то он был человеком, А нынче - лишь груда костей. Жары не боится и снега, Не ждёт нежеланных гостей. Но если к могиле заглянет Случайный седой пилигрим, Визит этот сердце не ранит - Труп вечным покоем храним. Жизнь наша порою печальна И в ней, словно ночью, темно, А Смерть - бесконечная тайна - Её разгадать не дано.

А.Игнатьеву. Не дошедшим до предела Или спящим наяву, Не должно быть вовсе дела До того, как я живу, Потому что жизнь поэта – Не забава для людей. Слишком разные приметы У моих и их идей. Ничего здесь невозможно Непоэтам объяснить, Потому в тоске острожной До конца придётся жить Мои боли и тревоги Облекаю в светлый стих. Разошлись пути – дороги У меня и у других. Разошлись пути навеки И уже им не сойтись. Ах, вы люди - человеки, Вот такая эта жизнь.

Нет,Поэт не одинок, Даже если он один – Ведь един в трёх лицах Бог: Дух святой, Отец и Сын. Время тоже – три в одном: В прошлом,будущем,сейчас. Вот сижу я за столом, Рядом – в комнате – Пегас. Я держу перо в руке, Посвятил стихам досуг: Их в далёком далеке Ждёт читатель – добрый друг. Разгадает он секрет Для него звучащих строк, Вот поэтому Поэт Никогда не одинок.

Жизнь не Игра, но я игрок по сути – Ведь я Поэт! Другим же говорю я: «Не рискуйте, В том смысла нет. Не надо вам стремится к дальним звёздам И в глубину. Поймёте, что я прав, но будет поздно, Когда ко дну, Пойдёте неизбежно, как Титаник, Начав тонуть. Любите властный кнут и мятный пряник – Таков ваш путь»

Душа моя – поток кипящей лавы – Заключена в космический сосуд. Я в мир пришёл для Истины и Славы - Меня уже сомненья не спасут. Пути земные горьки и кровавы, И Жизнью часто правят меч и кнут, Но я сумел понять, что нужен тут, Чтобы стихом смягчать людские нравы. Поэзия – ты вечный Символ Жизни И пусть трудна твоя Судьба в Отчизне, Но должен быть всегда с людьми поэт: Нет Истины иной в подлунном мире! – Так думаю, шатаясь по квартире, А в голове рождается сонет.

О Господи! А кости те От боли вопиют… В душе уставшей злости нет, А просто неуют. Я так устал от памяти – От прошлого Руси. Мне ночью снятся камни те – О Господи, спаси! Года проходят быстрые – Им нет пути назад, А пули после выстрелов Летят, летят, летят. Они, как птицы вольные – Безбрежен их полёт, Хотя порой и больно им, Но эта боль не в счёт. Вины на пулях никакой – Вина лишь на стрелках. Неведом воинам покой И незнаком им страх. Их дух терзает ненависть – Вселенская вражда, Но не близка мне эта весть – Кровавая страда. Я просто мирный человек – К тому ж, ещё Поэт. Судьбы исток – двадцатый век: Иного просто нет.

В кругу забот, тревог, сомнений Живу, как волк, И меж людей я – мрачный гений – Так одинок. Брожу по улицам устало, Гляжу с тоской На церкви, здания, вокзалы, Поток людской.