Стихи и сон. Нам нужен он… Стихи кому-нибудь нужны? Я знаю, скажешь, вряд ли. Но посмотри, огонь в любви, Пишу не просто так я. Я верю, будут чудеса, Они ведь так прекрасны… Сотри слова и в дым трава, Пишу я не напрасно. Поверь мне, милый, будет сон, Такой, как ты представишь. Я знаю, не напрасен он, И слышен звук мой клавиш… В камине теплом у окна Возьму тебя за руку Сотри слова, стихи-трава Пронзают лучше звука.

Звездная пыль слетает с небес, В комнату раз - и бьет поэтесс. Иглы я чую в звездных концах - Светится феникс в наших сердцах. Взгляда в картину хватит порой, Чтобы мне милый скрасил настрой. Свет излучаешь ты изнутри, Видишься мне в небесной пыли… Видишь, чижи бредут по углам, В небе они спешат по делам. Эти слова запомню, поверь, В сердце моем – открытая дверь. Пламенный зной сплывает с небес, Девочка плачет, но он не бес. Ты успокойся, кроха, пойми, Свет излучаешь ты изнутри. <IMG>http://www.biser.info/files/images2node/biser.info_17559392594b61b4e0b8…;

В горах - окно с деревьями и лето. Мне солнышко споет куплеты. Сгораю в кратере в пыли, Ты эту гору обойди. Роса. Весь мир – внутри. И я такая, но не ты… На поезде лечу домой, Не как кузнечик - по прямой. Мне пыль и дикие цветы Помогут жизнь свою спасти. И ты уедешь, не вернешься, С тобою вместе не спасешься… Я буду жить, умчусь я в даль. Вторая скорость. Жми педаль! И друг мой хмуро мне прошепчет, Держаться за сиденье крепче… <img>http://www.tonnel.ru/dnevnik/766196251_dnevniktonnel.gif</img&gt;

Сто глав моей жизни написано враз. Про небо и солнце, пурпурный глаз, Море соленое, звезды в ночи, <i>Зависть</i> зеленую, <i>Гнев</i> по любви. Неласковый вечер, <i>Грусть</i> и <i>Тоска</i> Глядят на меня из тумана с моста… Унылые серость и дождь все на месте. Мгновенье они были в сырости вместе. Маячит на небе октябрь, февраль, Давно миновал меня ласковый май. Я и <i>Тоску</i>, и <i>Любовь</i> вам спою, <i>Музыку</i> в душу краской налью. Пусть сочиняю, суть остается. Бешеный пульс венами бьется… <img>http://s56.radikal.ru/i154/0907/7a/c5a45f59468b.jpg</img&gt;

Ворота. Занавес. Партер. На сцене взмах! Там Гулливер. Агония? Нет, страх. В бору не свой, он местный враг. Опять и снова под кулак… Его не приняли совсем, Забей его – и нет проблем. О нет, кошмар… Мой сон в конец меня достал. В утопии опять боюсь Нелепо умственно уснуть. Где ты, мой дух? Вернись, мой третий глаз. Прошел уж тонкий слух Про новую измену в нас… Ты не смотри на face, На внешний look. Наш мир совсем уж gray, Но стоит наших мук.

Печаль не смерть, А лишь тоска. Горю в огне и таю я. А он под плеть… Суровый блеск тоски… По морю поплывут цветы. Я снова кровь свою спрошу, Зачем ты бродишь по ножу. Печаль не правда, а огонь, Любви морской, любви морской. Все повторяется не раз, Все будто пляшет под заказ… Хочу ослепнуть от тоски, А морда хаски ждет любви. Ты, прошлое мое, усни. Рассвет мне скажет, ты твори… Осколок счастья – в небе точка. Стоит и ищет цель свою, Она рябит, она вернется, Печаль отдам я и спою.

В слезах любить я не хочу. Проходит март, я улечу. Апрель мне верен, я не забуду. Ты слышишь, ветер, буду, буду… Когда апрель сотрет ферваль, И вновь игрой наступит май, Я буду петь с тобою вновь, Он верен мне, моя любовь. В нем дышит сон, мои слова, Наступит новая глава. Я буду петь под арфой нимф В вечерней мгле, где я и ты. Услышим сказ в сыром бору, Я буду пить в лесу росу. Пусть демоны уйдут с небес, О, ангел мой, Христос Воскрес!

Я в синей ауре тону, Меня заботят злые мысли. Я ненависть свою спрошу, Зачем ты бродишь возле смысла. Она не чистая теперь, А с грязной ржавчины оттенком. Я буду прятаться, поверь, Ты не найдешь свою шатенку… Мне не нужны твои слова, Сколь ни были они подвластны. Меня заботит лишь молва, Что стонет в яме понапрасну. Мне чакры не дают дышать, Мне дно с тобою надоело. Мне стало ясно, что всплывать Мне надо резко, очень смело. Он был моим, но час настал, Я отпускаю в день несчастный. Красивый был у нас финал, И стала аура прекрасна.

Мое имя красиво, А твое очень стильно. Ты танцуешь не в такт, Хоть это не факт! Ты поешь под Земфиру, Но не можешь дать в спину. Хочешь снять кровью маску Сей погоды под ласку! Вся погода обман… Хочешь со мною Петь под трубою, Горе запить - жизнь туман. Хочешь под ноты Рдеть под шафотом… Боже, куда ты, постой! Милый пластичный playboy… Хочешь с тобой буду петь под луной, Дождь не замочит [стук-стук] голос мой.

Стоит маяк, на нем песок… Он одинок, но горд, высок. Стоит и хочет лишь любви. Чтоб в гавань приплыла она… Она все ждет с ним визави, Но он высок, она низка, Так низко, что его ей не достать… Стоптать любовь, все растоптать. И утонуть, и прозябать, Грязь облизать. Пора поспать.

Грустно жить одному… Я надеюсь, молю. Может ты и придешь, В снах моих запоешь. Я тебя потерял, Вдоволь бед наглотал, Просто нет уже сил, Я молил и просил… Ты была не со мной, Ты так просто ушла. Я кровавой рукой Пил бутылку с горла. Чтобы ты поняла, Я старался забыть. Я пытался не пить, И любовь умерла. Вновь и вновь забывал, Было страсти полно… Я тобой не дышал, Когда время ушло. Сколько минуло лет, Ты пришла, как магнит, И включила тот свет, Что тобою горит. Я устал, как сатир От невзгод и обид, Ты вернулась в мой мир, Ты пришла – я убит. Что с тобой, не пойму, Кровью боль я уйму. Будешь ты изнывать, Я не буду страдать. Ты ушла, не спросив, Нету больше молитв. Ты была не со мной, Так простись же и пой.

Взглянув на красную палитру Размазав тушь, я слезы вытру. Мне надоели эти краски, Носить устала злую маску. «Прогресс». А в нем мольберт. На нем – натянутый планшет. Я подхожу взять акварель, Ах нет, наверное, пастель… Проснувшись, не сказав привет, Хочу раскрасить свой портрет, Но нет… Беру лист ватмана, планшет…

На мне проклятие стоит. Давно уже, как толстый кит. В основе я своей, как тень. Бегу, лечу куда-то в плен. А море ждет, все ждет ответа, Но ни ответа, ни привета. Сгорает он в костре любви, Скажу я заново: «Умри». А кровь бежит, течет ручьем, И рана на душе ревет, Строчит, течет, спать не дает. Два счастья больше не куем. Прости, нет сил, ты не дыши, А вдаль смотри… Там я, там будем я и ты На небе солнечном в зари.

Он низко пал, пропал, не встал. Сто глав написано, финал. Но что дописывать? Все уж расписано… -Оставь его с распискою. Ну нет. Беру с собой его. Да-да, его... Тобой Все новости заполнены, Но драмы не исполнены… И лишь журчит рояль Его о мокрую печаль. Аптека. Улица. Фонарь. Закончу Блоком я, февраль.