От того, что снег не тает Кто – то на небе считает Нам до ста Вперемешку с Фрэнком Заппой На устах кошачьей лапой немота столь естественна, что спроба отпустить на волю слово терпит крах и куда лететь не знает, на шурупах повисает и шнурах, всё на проволоке, всё на скрепках, всех красавиц лона на замке, под печатями, в портфелях дипломатских, в мавзолеях, на песке у волны средьземноморской, на краю планеты плоской, где трубя что безумный в дудку ночи понял, всё – же, что заточен под тебя, под одну из многих, что – ли но ни трепета, ни боли ни сучка ни задоринки, ни смеха, канифоль одна утеха для смычка. стать бы сыном ложки старой, сдать себя стеклянной тарой, что бы в срок получив пригоршню меди вторить “азы, буки, веди” на зубок Чей-то скоро нам дорога. Было мало, было много, Аз и есмь Классно было, было худо, Было всяко, и покуда Все мы здесь. Сны мои друг другу снятся, Дни мои во тьму струятся Как пески Воскресенье угасает Даже водка не спасает От тоски