Нет, не поет дуэт, уж слишком много фальши. Столь дикие стихи назвать твореньем Нашим Я не берусь. Критиковать, однако, я не стану тоже, Хотя на бунт в психушке очень уж они похожи. Ведь если взять любой Шекспировский сонет, Переиначить и добавить совершенный бред, Побольше грязи, секса, похоти, влеченья Здесь для маньяка лучше не бывает развлеченья. Возможно, что мы те, кто вечно зла другим желает, А благо только лишь себе в угоду совершает. А стихоплетство Наше это только пустота. И не уместны здесь слова любовь и доброта. Поэзия святое, нам нельзя с ней пошло обращаться. Хотя опять же предлагаю снова с вами распрощаться. Последнюю строку, как джентльмен, мне уступите. И повторяю снова вам, мне больше не пишите.