Проснувшись утром, я заметил, что за окном идет дождь. Для нашего города это вполне частое явление. Тем не менее, на душе было очень грустно. Смотря в окно, я осознал, что дождь смывает все: низменные мысли, грехи, поступки. Мы словно вновь возрождаемся после дождя. Ищем себе оправдания, стремимся вперед, падем, встаем, бежим. Дни сменяют друг друга и сливаются в колыбель иллюзий, наполняющую нашу жизнь смыслом. И пока ты сам ее не проживешь, ты не сможешь вдоволь насладится ею как птица с рассветом, когда капли росы выступают на растениях. И как бы ты не старался, в итоге ты возвращаешься туда, откуда начал. И все потраченное время кажется упущенной возможностью. От этого невероятно грустно и одновременно с этим приходит облегчение. Будто все произошло согласно твоим ожиданием. Хочется бежать, но дождь и там тебя достанет. И понимание этого гнетуще сказывается на обстановке. Дни наполняются лишь серыми красками, и с этим, увы, ничего не поделаешь. Лелея надежу ты смотришь в даль с надеждой, ожидая и надеясь только на лучшее. Но пока оно лишь вдалеке, где-то за облаками, проносясь через города, страны, океаны, озера, живописные места. И находясь в этой фантазии становится тепло и уютно. Воображение рисует непередаваемые картины прошлого, будущего и настоящего. И вот ты уже расплываешься в мягкой улыбке, и ничто в этот момент не сможет тебя вывести из этого состояния. Ты неимоверно счастлив, хотя дождь все так же стекает по стеклу. И вроде ничего не изменилось, но ты понимаешь, будто прошло уже уйма времени. И между тобой в прошлом и тобой в будущем, уже целая вечность. И вот ты возвращаешься в реальный мир, свыкшись с той мыслью, что ты сам себе художник. И краски в твоей жизни зависят от тебя самого. И приступая к повседневным делам невозможно отделаться от чувства, которое тебя переполняет. Даже попытка выразить его на бумаге заканчивается полным провалом. Оно невероятно красиво. Оно выше слов, музыки. Оно наравне с красотой природы. И после этого слова уже не нужны. Они ударяются о стену бессмысленности окружающего. И замолкая, остается лишь музыка, несущее тебя сквозь пространство и время. Ты растворяешься в нем и достигаешь предела. И вокруг ничего. Лишь ты и дождь, который смоет твое существование, как делал это раньше…