Я кричу в потолок серой улицы Убивая слова запятыми Фонари от мороза сутулятся Все когда-то мы будем такими На осколках асфальта наброшены Имена позабытые ветром Снег холодными белыми крошками Некролог пишет мертвому лету На дорогах, в дремоту погруженных, Ветер воет с намеком на ноты Мы считаем на пальцах простуженных Календарные дни до восхода