Перечитаны страницы, пережиты километры Что осталось? Лишь пустыня серых улиц в стонах ветра Белой кровью слово «время» вниз стекает по ладони Тонкой проволокой веревки. Не на шее, на балконе. Пережитки чьих-то жизней, а быть может даже наших Отпечатаны в слезинках, на прозрачный снег упавших Часть луны, в крови застывшей, оглянется в ночь напрасно Отпечатками на сердце, и тогда все будет ясно Перечитаны страницы, пережиты километры Что осталось? Только время на концах волос у ветра Только чье-то, может наше, драгоценное «когда-то» Пара слов совсем без смысла, пара крыльев, но из ваты