«Будет так» забиваешь гвозди, молоток ненавидит пальцы. Никогда собачонкой возле, под колёса плашмя на асфальте. Все динамики в ночь в стену, как гранаты против пехоты. Напиши на стекле цену этой страшной зрячей охоты. Рядовой, отстоявший, павший, каждой пуле рад как медали. Знай же очередь труп укравший шьёт из кожи живых сандалии. Так не будет. Владея миром, малым миром, незримым микро, прядь за прядью нежней зефира отводи всё, к чему привыкли. Тает снег, он не ждал осады, кровоточат его аскезы. Я целую твои «не надо», саморезы мы, саморезы…