Высохло сердце мое – Ничему уж не радо. На булавку его Или так, между книг, В лист тетрадный? Знаю, знаю давно, Что сама виновата, Опьяненная не вином, А его ароматом. Все забыто, Все стало ненужно И все мешает. Это грустно – Ведь люди без сердца Быстро ветшают.