Перейти к основному содержанию
Улица 22 листопада
Ты живёшь на улице 22-го листопада, В домике-крохе, на окраине провинциального города, В чьём пространстве, раздвинутом ветром, довлеющий взгляду Свежевыпавший снег пахнет морем, тоской и голодом. Словно высохший трупик пчёлки, застрявшей в раме, Обмороженный лист всей легчайшей ломкостью тела Рассыпается в пыль, похрустывая под ногами. Дорога домой петляет, но что же делать С ребяческою надеждой случайной встречи. Но ты все время в разъездах, тебя никогда нет дома. Как близорукий спросонок натыкается на предметы- Мысль любая к тебе возвращает, кроме Мысли собственно о тебе. Тебе же дела До меня никакого нет - что вполне печалит. Как бельма уснувших окон залеплены небом, Так кусками льда набилось в гортань молчание. Как странно опять возвращаться к заколоченной наглухо двери, Сквозь разбитые стёкла смотреть, как сквозняк шевелит обои Пополам с листвой в помещенье, в котором стены Ничего не помнят – оттого и горды собою.
Стихотворение очень хорошее :wink4: Никак не могу отделаться от мысли,что оно напоминает мне Бродского :wink4: Ни в коем случае не подумайте,что,я считаю Вас подражателем,стих индивидуален,напомнил чем то неуловимым :angelsmiley: :angelsmiley: :angelsmiley: С уважением,Владимир.
Владимир, вы совершенно правы. Был такой в молодости грех: подражать Бродскому. :smiley3: Не то, чтобы я делала это намеренно, просто так получалось само собой. Зачитывалась им в какой-то период времени.
Хоть и не участвуете в рейтинга, но оценку, по-любому, получите, пожалуйста. Оценка - 10.