Перейти к основному содержанию
Морфий
Концом иглы пронзает кожу И заструилась смерть по венам, А извороты мышц похожи На танец необыкновенный. И притаившись на иголке Застыла радостная мука. Подземной, дьявольской засолки Рогатый черт бормочет в ухо. Он дьявол. Белый порошок Беглец в зеркальных отраженьях. Как сон, не близок, не далек Свет в наркотических виденьях. И по мозгам, как колесом, Раздавит череп, мысли в клочья. Забвением вернулся сон. Так нет! И этот сон отсрочка.
Не показывайте это стихо Вальдемару :wink5: он тут кого-то на днях за сигареты простые ругал :biggrin2: Тема \"не моя\", но стих понравился.