Уж сколько здесь веков, толпясь на берегу, Сбежав с холма, спят древние избушки, И разве только сон, их сказочный в саду, Встревожит опечалив, тоскливый зов кукушки. Да шумно отгремит над ними в час цветенья, Шутливо и резвясь, весенняя гроза, И вновь такой покой, покорность и смиренье, Лишь слышен перезвон, да снятся образа. День гаснет за рекой, последний луч заката, Еще горит в листве могучих тополей... Но вот, все замерло. Здесь тишина так свята, Как вечная печаль заброшенных полей... Неужто никогда во мраке смутных лет, Здесь не ложилась тень обиды и тревоги? Ужель, вот также, чистый лунный свет, Сиял над вечным здесь покоем у дороги? И чудится вокруг, былое - так и веет, Далеким, но родным, теплом минувших дней, И с каждым вздохом я, все чувствую сильнее, Очнувшись времена, звучат в душе моей...