В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами, И, возможно, не будет, хоть многое можем сказать. Но, когда нас не станет, то в мире останется память О привычных кому-то улыбках, ошибках, слезах. Снова буйствует осень на улицах, в скверах и парках, В листопаде стихов замирают на зиму сердца, А весна промелькнёт на конверте раскрашенной маркой И, похоже, что дождь, как и год, не имеет конца. Отчего же тогда, жизнь неделями рассредоточив, Распорядок обычный ломаем нежданно и вкось? Почему по ночам среди пауз и всех многоточий Ищем слово, которое нам написать не пришлось? Называть это творчеством, в общем, конечно не стоит, Всё сказали уже и, обидно, задолго до нас. Но, прочувствовав слово, с природною силою взвоешь На луну, понимая всю истинность собственных фраз. Нас зовут не всегда надлежащими нам именами, Не заметив, что в имени есть мелодичность и такт. Но стихи.. Это лично моё, это гордое знамя Поднимаю опять и ещё один делаю шаг. Я иду по аллее, а солнце играет на гранях Опьянённой души и тревожно-щекотно смешит. И ещё один день, как стрелою, стихами подранен, Наше время любить не прошло, продолжается жизнь..