Вновь поднимая генные глубины, рожденные язычества порой, мерещатся мне давние картины, когда я слышу звуки Болеро. То каменные бабы на кургане, то в волнах ковыля степной простор, то вдалеке сквозь марево тумана блеснет кочевья древнего костер. А иногда я ощущаю остро костра другого саксаульный дым, оазис,караван,верблюдов поступь, укутанный в накидку пилигрим... Ах, Болеро! Тем чарам нет границы. В волненьи слушаю,закрыв глаза, и мысли разлетаются,как птицы, и вот она - незванная слеза...