Это всё не про нас – Отзвучавшие некогда трели, Ситец неба в расцветке Прозрачной зари облаков, И другим, и с другими Приоткрытые чуточку двери, И стремительность чувств, Обрамлённых в доверчивость слов. Там иные века. И не лучше, не хуже – иные, Отболевшая новь, Что янтарный живительный цвет. Мир изменчив в себе - В нём на смену спешат молодые, Позабавив детей Ностальгической правдою лет. Это всё не про нас. Нежный взгляд зависает во взгляде, И слова ни к чему В принимаемых чувствах без слов. Вырывая листок, Из еще не истлевшей тетради, Мы рисуем себя В окружении новых миров.