Вина бутылка не спасёт от скуки. Не исцелит от ноющей хандры. И с каждым годом всё слышнее звуки, Зовущей к вечности архангельской трубы. Расстаться с разумом – напрасная затея. Укрыться от себя навряд ли сможешь ты. Пить из горла, при этом не хмелея, Способен каждый, кто устал от пустоты. Немые мысли складками ложатся В моей оглохшей от раздумий голове. Дороги сходятся, петляют, вновь ветвятся. Исход один – могила, крест в траве.