Плывут в сознании картины, Вопрос застрял, как в горле ком, Костёр для Бруно, хворостины, Палач нарядный с топором. СС красивые мундиры, Певец с татушечным плечом, И размалёванные дивы, И Жанна в латах и с мечом, Ночь с Клеопатрою, погибель, В цветах Гоморра и Содом, И хан, могучий повелитель, Собчак и ТНТ, и "Дом" Красиво это? Да возможно... Но хочет, ль этого душа? Её услышать, очень сложно, Лишь в тишине, едва дыша. Она расскажет о великом, О том, зачем мы все живём, Ни о пустом, ни о безликом, О грозах с проливным дождём. О майской моднице сирени, Про белый яблоневый цвет, Про рай в шатре, в прохладной сени, И про малиновый рассвет. И что огонь всех инквизиций Слабей походного костра. Что скромность, выше всех амбиций, Что жизнь ничтожна, без добра. Что без любви, без откровений, И без признаний при луне, Без чудных, трепетных мгновений, Так пусто, жаждущей душе. 06.06.2011