Мне нечем дышать. И все слишком тихо. Спускаю курок. Но снова всё мимо. Боль с разбега метит прямо в висок. За окном снова ночь прячет звёзды в мешок. Хочу, чтобы открылась дверь в январь. Метель опять чтоб отбелила всё дерьмо. На остальное – стало просто наплевать. И томик Гётё «Фауст» твердит лишь об одном: «Бог, обитающий в груди моей, Влияет только на моё сознанье. На внешний мир, на общий ход вещей Не простирается его влиянье. МНЕ ТЯЖКО ОТ НЕПОЛНОТЫ ТАКОЙ. Я ЖИЗНЬ ОТВЕРГ И СМЕРТИ ЖДУ С ТОСКОЙ» Смерть, сука, посетитель не ахти какой.