Я живу возле фабрики облаков. По утрам из трубы вылетает пар и летит над землёй высоко-высоко, синевы небес касаясь едва. По утрам народ выползает из нор и спешит по своим делам, кто куда: кто на фабрику слёз, кто на фабрику снов, кто в контору тоски, кто на биржу стыда. Я плыву в потоке безликой толпы продавать судьбу за гнутый пятак, а тем временем из фабричной трубы облака в небеса всё летят и летят... Улетают они далеко-далеко от людей с их бескрылым житьём-бытьём, чтобы там, за хрустальной кромкою гор, их оплакать чёрным кислотным дождём...