Здесь скрипка бы должна рыдать, а там труба и арфы струны, о том, что был я нереально юным, чего никто не сможет воссоздать. Ударники пусть точно в ритм стучат тем, от любви шальным сердцебиеньям, что соответствовало радостным мгновеньям, когда снимал всё лишнее с девчат. Прошу официанта: «Вновь налей бокал того шипучего напитка!» Скрипела часто по ночам калитка. По лицам взгляд блуждал в те дни смелей. Не то, что бы смысл жизни в том. Всё это соус, бытия приправа. И рад я был, что некая шалава со мной идёт в ещё не старый дом. Там комната моя и та кровать. Стол, стул, а что же надо боле? Давай же, скрипка, вороши бемоли, чтоб в прошлом смог прохожим побывать. 25.07.12