Едва лишь начнется феерия ночи, накрывшая крышкой жаровню заката, Эвтерпа романтики чувственной хочет, в столбах верстовых у границ циферблата застопорит стрелки, под локоть толкает, сбивает, как плотник заправский, куплеты, идею подбросит и мысль развивает, занозой засев в подсознанье поэта. Поэт - ненормален, поэт - шизофреник, поэт - фантазер, жертва будничных стрессов... он призраков видит в сгустившейся тени и лешего зрит на окраине леса. Фигуры античные лепит словами, черпает в изящной словесности краски: набился оркестр в оркестровую яму и строем пошли театральные маски. Поэт арендован мистической музой, несущей искусство в широкие массы, хотел откреститься от этой обузы - попал под стальные копыта Пегаса. Какие, казалось, быть могут обиды: стоим у ворот виртуального рая. Да, мы - индивиды! Но, мы - инвалиды: не первая группа, но, точно, вторая. Синдромом творца еженощно болеем и слушаем музу, развесивши уши: из шкуры долой и, себя не жалея, вдыхаем в предметы бездушные души. И, если уж слог - непременно парящий. У нас, ненормальных, частенько бывает: то тополь певучий, то столб говорящий, а если звезда - непременно живая. Все проще гораздо: ведь небо бездушно и мы очень часто душой наделяем простое скопление массы воздушной, что облаком белым по небу гуляет. А звездное небо - почти что икона: простор для пера и отрада для глаза. По выкладкам физики сэра Ньютона звезда - "есть скопленье горячего газа" И весь этот бред - на тверезые очи: ни рюмки пшеничной. вина - ни бокала. К рассвету в тетради - элегии ночи: напела луна, мол...трава нашептала... Трава...Ну, конечно! И как я не сразу... Известно любому бездельнику в школе: ничто не дает столь бредовых фантазий. как щедрость даров конопляного поля. А мы - то, похоже, болеем особо, без битых стаканов и смятых окурков: один, вон, из наших, из старой колоды строгал, матерясь, говорящую чурку. все проще гораздо: деревья не плачут, им гибнуть дано исключительно стоя. И все бы, возможно, сложилось иначе, не выйди тот старый дурак из запоя... Но он был обучен азам алфавита и выросла целая тьма поколений владык и актрис, дураков и пиитов на байке о том говорящем полене. Так что нас придумывать мифы толкает? Сказать односложно, действительно трудно.. Прощаюсь...мне некогда: так вот бывает - спешу анимировать старую тумбу... Спешу, дорогие...А в общем...Что в общем? Все проще гораздо...все проще...все проще...