Распятье душ и я на раздорожье, Клинок висит над шеею моей. Ползу уже, ползу я изнеможа, Как пьяная – руками по стене. Еле иду, совсем изнемогая, Таков мой путь, и бью рукой стену. Не мы такие, жизнь наша такая. Устала очень. Я сейчас усну. Но крик из вне заглушит тихий разум. «Не спи, держись, смелей вперед иди. Ты сможешь все, со временем, не сразу. А коль удастся – и других веди. Поборешь все: врагов и пыль обмана, Но только бейся, выбран сложный путь. Забудь усталость, тихий стон «не встану». И даже чувство боли ты забудь!» Тот голос прозвучал совсем иначе, Не мой. Как крик, как вой зверя во мгле. Меня он убеждал о том что не заплачу. Взревел мой голов где то в тишине… Да странно. Я сама с собою, Болтаю на пролет часы и ночи. Но это помогает выиграть бой. Ради себя же рвусь я что есть мочи. Все мне упасть – такого шанса нету. Если я сдамся – лучше не зажить. Обратно в детство нету мне билета, Могу я разве что в тиши истошно выть. А где то там, на дне, в глубинке самой, Сопит дитя и плачет по ночам. Умеет быть прозрачно, смертно слабой. «Дитя, он там, а ты дерешься сам…»