Перейти к основному содержанию
Маленькая охота
Птицы над нами летят. Гуси серые, голуби. Небом сырым пахнут, порохом. Осенью поздней пахнут олени мёртвые, травлей и окриком, потом и топотом — тысяченожием. Что же ты мешкаешь, в ворот расстёгнутый выстрели, ну же! А если агония — вот и ольха милосердия, к ней прислонишься, охотник, чтобы не помнить — зажмуришься. У темноты многие просят спасения. Кто там подумает, средь векового безумия, разве таким мыслишь убийцу или его подмастерье? Вышедший из дому, в куртке болоньевой, просто сочувствующий. Будо и не было. Белого ворота, рёва любовного, страха, младенчества, синего воздуха с лёгкой оскоминой, муки и нежности.. Может и не было.
Нагромождения Вашей "образности" и мёртвого Оленя введут в Агонию. :slimer:
Не дождётесь! Был и есть - в России.
то, чего не было, со временем, мучительнее того, что было
А когда во внутренностях не осталось ничего, кроме желчной пустоты, пришла тихая боль, дребезжащая, словно оконная рама на ветру. Она слилась с другими звучаниями мира. Говорят, что боль спасительна, иначе бы мы умирали от простого ожога, но нет, это не так. Боль делает умирание медленным, и нет тому противоядия. Или оно находится слишком поздно. esse " Komnata Cilvia Plat"
... Ссылалась на недомоганье, бледность, достигла вскоре лестничной площадки, с неё, через железные перила, перегибаясь вниз смотрела, и не раз, потом вошла в квартиру (я её не вижу), листок просунула ножом под дверь из стали, заткнула щели и... открыла газ. Успела к утренней статье. Она хотела, чтобы и о ней писали. (с) здравствуй, Анж.