Неужели всё это зря, и траур снега встречает тебя снова и снова — нет цвета чернее белого. Ты ставишь свои чемоданы и видишь в крови собаку, и думаешь « я дома». Только мама стоит в дверях и целует в волосы, в тонкую кромку лба, промахиваясь и скользя, — маленькая, словно девочка. А снег всё сыплет, будто не различая вас, но кто-то смотрит в оконные щели, кто-то смотрит в оконные щели, пристально и безмолвно . И с каждым таким возвращением «неужели всё было напрасно», - уже не горит — еле теплится. Траур свежего снега. Как он к лицу стране, в которую ты сошла по трапу.