Запасной путь подаяния
Истина,
Словно инстанция,
Становится недоступным па
В танце,
Гласом в утробе, но не в пустыне.
Истина ныне
Ни есть существительное -
Делительное,
Не более,
Ветер в поле неволи,
Как накрахмаленное право,
Бижутерией на развале
Провинциального базара.
Не пара черемша канарейке.
Вот вам истина:
На рее
Со скамейки
Повешенной не мыслится.
Запасной путь подаяния
Не понять нам истины. Не наш уровень. Рвёмся к ней. Что-то пытаемся осознать, но она всё равно недоступна.
Твои стихи всегда рождают образы. Вижу пирата, развалившегося в висящей у борта шлюпке, покуривающего трубку и размышляющего после глотка рома, купленного на базаре чужой страны. :wink:
surra
сб, 23/11/2013 - 06:57
Свет, классная картина, не ожидал+)))
igor
сб, 23/11/2013 - 17:52
Как для меня - сильно!
Я намеренно следила
за смыслом
и он не размылся
в волне неистовой
ИСТИНЫ.
Svest
сб, 23/11/2013 - 12:00
Спасибо...+))
igor
сб, 23/11/2013 - 17:51