Памяти Валентина Разуваева, погибшего в январе сорок третьего, и всех, не пришедших с той войны... **************************************************** Мой друг нашел архив умершего отца. И там среди бумаг - письмо от деда с фронта. С далекой той войны, что ближе нет сердцам детей и внуков тех, кто там... за горизонтом... Письмо передо мной...Простым карандашом... И слов не разобрать у края и на сгибах. Седьмой десяток лет, как с той войны пошел. А голос всё ясней. "Меня ты слышишь, Лида?" "Родная, я пишу тебе в последний раз. Нас завтра бросят в бой. Я не вернусь, наверно. Ах, как же я хочу сейчас обнять всех вас. А помнишь Новый год, тот самый, сорок первый... Встречали вместе мы... Все за одним столом... И ты, и Игорёк... Вот так бы встретить этот... А тут у нас снега... А помнишь, мы кино смотрели про войну, про финнов прошлым летом? Жалею, что я взял так много табака. Он весь почти пропал - а ты б на хлеб сменяла... Пишу тебе, Лидок, бумага есть пока... Дал лейтенант клочок, да вот осталось мало... Морозы так крепки, и это не кино. Коль ранят, не дойду - замёрзших здесь немало... Лидок, пишу тебе последнее письмо." Ну, как он угадал? Таким оно и стало.