В конце недели, а точней – в субботу, Когда тоской сводило нёба свод, Стишок качался наживую смётан, Крошился, кочевряжился. И вот – Кривые строчки холя и лелея, И загоняя в столбик, как в вольер, Я бережно намазывала клеем Давным-давно надписанный конверт, Чтоб не открылся. За окошком сырость, Неподходящий климат для любви, Там дождик лужи наливал на вырост, И вплавь пускал бумажные ладьи. А тучи, обретая невесомость, Редели, разлетались, словно дым, И дождь со снегом – ледяная помесь, На лужах строил корки из слюды. Субботний день проплыл, о льдинки ранясь, Кровоточа на ветреный закат. Окрашивая серую реальность, Вино лилось в подставленный стакан. Мерцали, отражаясь в окнах свечи, Застыло время, сердце не унять – Вдруг оказалось – расплатиться нечем За то, что вы читаете меня. Поспешно разрываете конверты, Вникаете в словесный лабиринт… Словесный бред смешного интроверта С одной тоской его соизмерим. 30.11.16.