Скучаю? Жду? Да брось, кому нужны банальности утихшего романса. На ля-минор ни голоса, ни шанса, и даже небо в тучах кружевных не выразит, словами не соря, как чутко помнят губы вкус и запах, как в сумерках на мягких рысьих лапах крадётся Навь с повадкой октября. Ты прозевал, когда с кудрей ветвей сорвался лист любви, хоть медлил долго, упал на волны предосенней Волги: её вода, увы, тебя верней. * Не жди, не сетуй, не зови, твою калитку не открою, и за вечерней тишиною я не услышу твой звонок. Мой седовласый визави трясёт лохматой бородою, - и, убаюканный пургою, весь дом до косточек продрог. Ведь это ты его предрёк, мол, с ним зима не так жестока, - и на стекле замёрзших окон стихи рисует снежноокий январь. Он тоже одинок. * Вот дуб в саду. На дубе том сидит нахальный кот учёный, не на цепи, а просто так сидит на ветке и орёт. Клюёт раскрошенный батон русалка в образе вороны, а я пою январь с листа своей судьбы разгорячённой, не зная гамм, не помня нот, и кто-то скажет: «Моветон». Но кот – учёный. Он - поймёт…