В метели грозной теплится весна. Седая ночь к огню подносит свечи. Терпению рубашечка тесна, и только жалость любит, дышит, лечит. С жалейкою душой переплетясь, друг в друга прорастая - не слукавишь. И новая появится вдруг стать... И в мыслях никого не упрекая, все чаще к небу обращаю взгляд. Услышу ли ответ? Себя услышу. Никто ни в чем, поверь, не виноват. Уж так все получилось, так уж вышло.