Перейти к основному содержанию
Солнце блещет небесами
https://www.stihi.ru/pics/2019/05/26/2846.jpg В поле рожью колосится Чувство времени хмельного. Летний зной как будто снится В часе бремени родного: Над комбайном пыль ветрами, Всей землей страда подъята. Солнце блещет небесами: Из сегодня светит в завтра. Вера трудной силой свята, Вдаль чуть глянешь: трактора Мнут дорогу коли сами, Значит встали. Вдох — жара. Пот отер со лба руками, И размеренно ногами До навеса — есть пора. Люд сбирается на трапезу. Подустали, но сильны Духом ветра, ждут грозу: Все синоптики сплошны... Дальше полем, за лесами Есть речушка, сел посад, Церковь тихая веками, Да с тремя колоколами, Дальше яблоневый сад. Все там вместе, неудержишь Сердцем милую печаль По родному краю, сверлишь Взором чутким миски сталь. — Что, еще, Михалыч, супу? — Да, пожалуй, — чуть кивнул. Конь тут мнется, дрожь по крупу, Головой сердясь мотнул. По телеге глазом мельком, Ложку в рот, чудясь сморгнул. Муху дернул кулаком хлеб держащим. Вновь ползет. Рядом Васька хохотнул. Гомон тихий. Связь речей. Дышит хлеб с полей, играет Шумом дали суховей... Скопом мысли собирает. Полчаса зевоты тайной. Неги сна. Леность в членах, взмах случайный: По знакомому приветствие. До дна Пьется жизнь с ладоней будто. Эй! — Завертай ее оглоблей, так! — Да не слушает, как сто твоих чертей! Лошадь мнется, пыль с копыт, кулак Стиснул медленно фуражку на бедре. Солнце плещет синевою, даль свербит Томным эхом, ветер зной скоблит. Мимо Глаша смехом, с очистками в ведре... — Всё, пошли работать, день не ждет! Бригадир от тракторов идет, Машет деланно руками наотмашь. Ему тридцать лет поди не дашь. Нахлобучил кепку тракторист. Он же между делом баянист. Зажигает так, что в небе треск! А в реке от рыбы знатный плеск. В воскресение с сынишкой по утру... Стук копыт в дорогу, во жару... Уже ближе, скачет во всю прыть. Кто это? Коня решил загнать. Местный плотник, его матом крыть. И фуражку давай снова мять. Оглянулись, ход остановив. — Что случилось, — слухом пелена. Ветром отнесло слова, привстав Слышит снова повторил: Война!
Я пацталом. Не выбирая, просто методом тыка, скопировал часть этого текста - даже стихом назвать не могу такую чепуху. Кабодагор, Я уже и не возмущаюсь, мне просто смешно, что ты смеешь делать какие-то замечания тем, чьи стихи читают с удовольствием, у кого много поклонников не только на этом сайте, не только в интернете. Эх, ты, чудак-человек. ... — Что, еще, Михалыч, супу? — Да, пожалуй, — чуть кивнул. Конь тут мнется, дрожь по крупу, Головой сердясь мотнул. По телеге глазом мельком, Ложку в рот, чудясь сморгнул. Муху дернул кулаком хлеб держащим. Вновь ползет. Рядом Васька хохотнул. Гомон тихий. Связь речей. Дышит хлеб с полей, играет Шумом дали суховей... Скопом мысли собирает... (с)
А всё-таки "Михалыч" вас тронул... )) [только не ругайтесь]
"Какой заяц?!! Какой орёл?!! Какая блоха?!!" - из мультика про доброго Ээха. Дайте ссылку на Михалыча, пожалуйста.
Это небезызвестный персонаж одной кинокомедии, вы, должно быть, не смотрели; я прежде привел ссылку - думал, узнаете )
Мне дела нет до Ваших «выдохов» в сторону моих текстов, и по одной простой причине: в поэзии, и в литературе в целом Вы не разбираетесь, и это мягко сказано. Доказательство: Ваша «проблема запятой» в одном из стихов тут столовавшихся авторов (в прошедшем, потому что Гудроныч после того, — видимо так, — случая убрал тексты своих стихов, оставив только названия; может там и другая причина, «после этого» не всегда означает «по причине этого»). Возможно талант, действительный талант у Вас когда-то был, но талант надо развивать, а не класть его под графоманский «шабаш ведьм» ковриком. Натоптано у Вас во мнении, почти уважаемый сенатор, и посему Ваша оценка кажется просто звуком. Почти пустым. Пока почти,.. все-таки жду конструктивного диалога по запятой, или совсем ставлю крест на Вас.
Причудой легкой немоты, хи-хи, Он сделал вид что поражен. Тут музы прыгали в поклон, Слащаво выречая охи. Он им повел рукой: хорош, мол. Но легче им не стало, ведь, Тут вдохновенью лезть под стол, И носом не казаться впредь. Такая муторная образина Стиха во строках накропалась. Как же сие читать? Резина Слоговая — дуть? Терзалась Мысль, что он всех пуще: Имеет творчества накал. В сумбурной засловесной гуще Себя родимого искал. Да думал, пальцем в укоризне Что тут навел на всех порядок. Что музы прочих как в вине, И он всех строит. В передок Поставил пишущих от скуки: Строка к строке, без смысла, но Зато заламывают руки, И даже титры как в кино. Пошлеп ладошками по губкам, Раскланялись, и в пляс пошли. И хоровод веселый, гам, Восторженные «браво» вопли. У недоделанных тут сопли. Повытирали, присеклись. Застыженно уняли прыть. И капли Слезные на пол, едва утерлись. Построились. Виват прошамкав. Прошел пред строем. Весь насуплен. Рукою ввысь ладонь задрав. Достоин чести, неподкуплен. — Чего... стиха? Где ять!? — Пошевелил бровями снова, А может и всерьез опять. До неба встала голова, Что подбородком зацепила Край облаков. Пардон, то шкаф. Поэзия его любила... Когда-то. И возможно. Аф-ф! Хранятся в нем творенья сути. И прочее от муз стенанье. На сайте сем трудов пути: Все вписано, видать, в забвение. А может все же будет толк. История тут всех припомнит. Замком на дверце зычно щелк. Достал. Читает. Есть вердикт. Еще зашел какой-то автор. Сенатор блудный тут как тут. И подбородок. Дверь. Запор. И невдомек, что музы шут.