Перейти к основному содержанию
О поэзии
Не соразмерны ритму строчки. Рифмуя, как придётся, слоги: "Тогда - когда,листочки - ночки..." И написался стих. Убогий. В нём нет ни фабул, ни метафор, Наивна образность сюжета. А гордый и беспечный автор Себя он возомнил поэтом. Поэт - творец, сродни пророку, Он летописец, раб мгновений, Судья, мятежник, враг пороку. И в светлый час, и в дни гонений Поэт, коль есть в нём искра божья, Создаст в душе такую встряску, Что тело - трепетною дрожью И сердце - в бешеную пляску. Его серебряные трубы Звучат с молитвенною страстью Про поцелуй, что жаждут губы, Про долю горькую, про счастье. И пусть судьба, как баба - стерва, Поэту нет пути иного, Служить толпе, сжигая нервы, Любить, страдать, распясться словом. А кто, назвав себя поэтом, Лишь рифмами наводит глянец: "Пришёл - нашёл, рассветы - лето..." Тот не поэт. Он самозванец.
:shock: Точно так... :wave1: Строка, тростиночка худая, Завяла в эпилоге дня, Когда о лист перо ломая, Поэт насиловал себя. Так закрывайте, мысли, ставни! Иначе, немощным, на грех, Приятель белокрылый давний копытом по строке со всех... Не Первого, а тень второго лягнёт расстроенный Пегас, Когда увидит гибель Слова и вдохновенье напоказ. А так хотелось бы, не ради ораторской эрзац-мечты, Сгореть в какой-нибудь плеяде с Поэтом славным у Звезды! Как можно медленней, не быстро! Пусть вдаль космических дорог летят без пепла только искры в оправе из блестящих строк...
...Благодарю Вас! :smile2:
Прочитала, и вспомнился гоголевский "Портрет", сцена, когда Чартков, потрясённый настоящим искусством, стоит перед картиной неизвестного художника... Спасибо, Владимир! С праздником Вас! Здоровья, счастья и вдохновения!
о себе пает написал, и ведь правду. любят мерзавцы обворовать других, хоть на что, хоть лесть на лесть, и с наглой рожей иисуса из себя строить. рифмоплет-то так себе из синатора.
Известное дело, поэзия для танкиста Абросимова - правда от души алкопоэта. Расслабься, соври че-нить талантливое, от себя те сказать нечего, чукчинские метафоры и унылые откровения типового алкаша. Мало ли тя с абстиненции трясет, слова-то бездарные высыпают. Вот ведь, дурилка картонная, его штырило, а он поэта возомнил о себе, пророка. Уморил.