Вот была у меня некрасивая мерзкая баба, очень шмотки любила и деньги любила чужие. И попутал же бес меня (сволочь какой) с этой девкой. Ведь писала стихи ей и песни еще сочиняла! А до этого тоже - случилось волшебное чувство. Понимаешь, любовь. Понимаешь, как с неба свалилась. Это было зимой. Только лучше бы не было вовсе. И об этом роман под названием «Снег для Марины» я который уж год дописать (все никак) собираюсь. Представляешь, трехтомник. Ты это себе представляешь? А ведь будет, как я говорю. Соглашайся и слушай, ведь сама же потом будешь ставить на книжную полку. А до этого было – не помню. Лишь помню, что было. А до этого – не было не было не было… Не было долго. В промежутках опять же случалось, но как-то не ярко. Ну не то, понимаешь? Фигня. Вспоминать неохота. В общем, дело не в этом. А в том это самое дело, что все время стихи. Чуть любовь, так уж тут же поэма. Но любовь уходила – и в этом ее благородство, а стихи оставались – и в этом их тяжкое бремя. А теперь у меня только ты. (Здесь оставлю пробелы.) Если это любовь, почему же она не уходит? Хоронить меня будешь (не скоро), тогда и узнаем. Потому и молчу. Потому и ни строчки об этом. 13 сентября 2004 г.