* * * Хочу, когда костляво Тень Нависнет над моей постелью, В мой страшный день, в последний день Поговорить немного с Тенью. Со страхом чуя, как змея В меня с укусом заползает, Давясь дыханьем и слезами, Скажу ей так… «Прости меня! Не знаю, плоть ли ты – не плоть, И есть ли смысл в твоём прощеньи, Но будь ты даже гниль из щели, В мой краткий миг хочу до щеми Всего себя перемолоть. Ещё я жив, ещё борюсь – Хотя немало боли вынес. Ты не отстанешь – это минус, Но… молчалива – это плюс. И ты безлика. Значит, губ Не тронет едкая усмешка. Стоишь, черна, как головешка, А я по белизне бегу. Всё то, что светится во мне, – Всё осязаемо, всё чётко. Перебираю я, как чётки, Судьбу, что соткана из дней; Всё то, что я, кляня, любил, Всё, что так робко ненавидел… Винюсь пред тем, кого обидел, Кого так прочно позабыл. Кропая за стишком стишок – Бумаги и чернил убийца – Я всё куда-то торопился, Жил – будто бы на посошок. Навылет сквозь сердца бежал, Лишь бы не встать, не оглянуться. Теперь – чего уж – не вернуться, Я опоздал. Да, опоздал… И принимая как позор Свой путь бездарный и никчёмный, Я сам и суд, и приговор… Постой, не поднимая топор! Послушай, Тень, ну дай ещё мне Хотя бы…»