Вот, смотри, птицы танцуют на белых страницах зимы, цесарки тяжёлые и глухари, из последних сил, из-под ружья, и судьба, как лыжник, неумолимо бежит вперед, и свитер вспыхивает меж стволов. Лыжня, лыжня, обогнула землю, и нет жилья ни крупицы, и уже смеркается, и звёзды уже хрустят, словно пыль, набиваясь в рот. И упасть нельзя, отдохнуть, и глаза зажмурить — нельзя, потому что, тот, кто сомкнёт глаза, даст волю ружью и птиц танцующих не спасёт. И страниц не перевернуть.