Я может и был святотатцем И с мамою спорил, бубня… Как больно туда возвращаться, Где нет ни её, ни меня! В осеннем дворе, на гвардейской – Всё те же стоят тополя. И, кажется, пахнет апрельской Небесною Пасхой земля. Душа ничего не забыла, Лишь память на каждом шагу Твердит мне, что мать всё простила И я в неоплатном долгу. 2012