Вино, согретое в ладонях,кроваво - красное на вид, Игра на флейте...Бах,Бетховен созвучно льются для души. Ты молча перекладываешь тетради,в трудах устал - уже ведь ночь. Меняешь построение в рояле.Тональности в нём нет.Стараешься помочь. Черничный соус,мясо в кляре подаст на ужин с кем живешь, Вино согретое в ладонях глотками ты до дна допьёшь. Любуясь образом напротив,таким чудесным и родным, Задайся ты одним вопросом - повенчан с нею ,но не жив?.. Мечты зовут умчаться в поле, схватить коня, бежать лишь к ней, Дышать душою,быть собою, свободным быть на родине своей. В молитвах звать ее не нужно, она - мелодия души Твори! Словесности не стоит! Играет музыка внутри. Закончишь ужин, пройдёшь в спальню,увидишь образ свой в окне... Поймёшь, что жизнь - она из Фальши,где все не свойственно тебе.