Просыпаюсь, не просыпаясь. Сосны поют баллады, качаясь в зелёном небе. Их голоса так сладки. Знаю, за призрачным веком короток век наш. И что бедняк у сердца стоит на коленях. Что меня не любили, не разжимая, а руки разжали, и вот всё не падаю в небыть. Деревья, как арфы, и я как посмертная маска. Пусть будет червонной последняя воля, и маска повсюду пребудет с тобою, по ком бы ни плакал, кому бы ни вверил.