(ТРИЛОГИЯ - ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ) Цвет мака – кровавый осколок заката, Соцветье пожарищ, стон выжженных душ, Безумие зверя, больного раската, Ни здесь, и ни кем-то, не сорванный куш. Не ты и не я, к тем пророческим вехам… Услышать, не омут смахнуть со стола. Мы можем остаться лишь призрачным эхом, Он манит и слепит, сжирая дотла. И стоя в тиши, подле мраморной глыбы, Опавших до срока его лепестком, Теперь же так поздно гадать, как смогли бы… И вновь тот июль ворожит ветерком.