Мима грустные глаза, мимо нас, сквозь зал, туда, где в заплёванной гримёрке – недопитая бутылка… Сала кус… Огурчик в хруст… На лице у мима – грусть, быстро нам изобразит он - что-то, от чего заплачем, переждёт аплодисменты, ускользнёт в свой душный рай… Из горла глотнёт свободы, в кресло бухнется, заснёт… Выметая гниль тенёт… И тишайшая улыбка… Во лице его взойдёт…