Однажды он задумался над тем, Что значит жить – не пища, не работа, И мысль прошибла до седьмого пота, От изобилья поводов и тем… И как теперь соединить в одно Все плоскости, углы и горизонты, Ведь там, внутри, не притвориться сонным… И не заляжешь от себя на дно. Ждать обновленья в призрачном саду… Бежать за тенью… глупая идея. По вещим снам бродила Галатея… Зачем же жечь костры в своём аду?.. И он придумал: стал писать стихи, Дам пригласил знакомых… Музу тоже, Чтоб стало на творение похоже И прикоснуться к пламени стихий. Послушал ночь до первых петухов – Спит тишина от края и до края, В ней лунный свет в полутонах играет, Печаль Земли поверх своих стихов… … На множестве невидимых пружин Качает звёзды предрассветный ветер– Такой простор ему ещё не ведом: От пепла дней – к сиянию души!