Сень
Знаешь, сколько нам еще надо
смерить дорог, постигая суть,
чтобы собрать с лозы виноградной
капельку попрозрачней, а муть
сцедить, чтоб не смешать с нектаром,
чтоб, ограненному в сто карат,
вспыхнуть рубиновому кристаллу, --
винному меду любви, а град
упреков и колкостей, сплетен чадных
пускай выбивает в другом углу
речитативом послушник жадный,
съедающий мякоть и шелуху…

Мы же -- по ровному, диким полем,
мятными травами, что в росе
уже застоялись в жаре как в стойле,
мечтая отдаться… да хоть -- косе,
так же, как мы!.. Этим слабым слогом
время вздымаем до солнца вспять…

Высохли травы – скорей бы к стогу,
там – и до неба рукой подать!..