Этот стих посвящаю тебе, но его никогда не отдам. Тратишь силы свои ты в борьбе, чтоб хоть лазать по нынешним дням. И тоска у тебя в глазах. И такая в них светится боль!… Ты устал всего за полчаса, те, что я проболтал с тобой. «Как я выгляжу, – тихо спросил» – Очень плохо?» «Ну, знаешь, нет!» «У меня совсем нету сил». «Надо кушать, тебе совет». «Не могу. Ничего не идёт. Я никак не заставлю себя. Знаю, Нина меня уже ждёт. Но ещё не готов к встречи я». И тобою приглушенный вдох выдаёт потаённую жуть. Ты действительно, Боря, плох, но об этом тебе не скажу. На компьютере внуки твои кайф хватают в какой-то игре; РЭКА что-то поёт о любви; Вечереет, но жар на дворе; вентилятор пчелою жужжит; люстра светит нам с потолка… Всё обыденно: мир будет жить! Только проданы мы с молотка. И уйдём в никуда навсегда. Диалектики жёсткий закон нам отвёл для свершений года, – всё теперь забирает он. Похудел ты на двадцать кило. Прёт синюшность из-под ушей. И глядится, как сквозь стекло, угасание жизни твоей.