«Ну, куда это, куда это годится? – смотрят с ужасом на нас мужчины! Потеряли форму груди, ягодицы. Вместо личика – одни морщины. Всё, что раньше было очень просто, нынче без труда не одолеешь. Даже мысли покрываются коростой И такую ты себя жалеешь. Пальцы изувечены артритом. И солей в суставах отложенья. В сердце, для людей всегда открытом, как заноза горечь сожаленья, что не очень много я вниманья уделяла прирученью кавалеров. Потому скудны воспоминанья о забавности весёлых адюльтеров. А ведь памятью живём мы ныне. Что ещё старухам, нам, осталось? Очень плохо, если там – пустыня. Только внуки доставляют радость».